Une lente mort noire.
C'est le soir
le plus froid à
Reykjavík
jamais on n'échappe
à la lumière.
Dans ma chambre
impossible de
baisser le chauffage
on suffoque.
Demain je reviens
dans les
amouriales.
Sur le calorifère
je fais sécher
les pages de mon journal
trempées pendant ma marche
sur le glacier.
J'ai lancé
l'arenier au fond
d'un moulin dans le
Vatnajökull.
